Jantar na noite de sábado. Esvoaça sobranceiramente uma melga sobre a mesa da nossa cozinha. Daquelas que quando picam deixam marca do seu repasto. Atiro-lhe um pano mas ela escapa. Esconde-se. Fecham-se portas e janelas. Vai-se buscar o insecticida. Voltará. Mas brevemente morrerá. É melga.
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