Passado Presente

O pobre do Presente vivia com as angústias do Passado, temendo todos os dias pela incerteza do Futuro. Enquanto isso, o Futuro ria-se do Presente porque, para ele, o infeliz do Presente era Passado.

Saudades do futuro

Era um sujeito tão nostálgico, mas tão nostálgico, que até sofria com saudades das coisas futuras que já tinham acontecido na sua mente.

Pessoa estranhíssima

Era uma pessoa tão estranha, tão estranha, que até a própria estranheza costumava estranhar tão extraordinário estranhamento.

Ana, a escritora

Ana queria ser escritora. Gostava de ler, escrever, rasurar e reescrever. Ana gostava das palavras e as palavras engraçavam com ela. Quase todas. Ana não queria ser conhecida, não queria dar entrevistas, nem dar autógrafos, nem ter sucesso literário, Ana só queria ser escutada. Tinha a certeza que se escrevesse, os olhos bons de alguém, um dia iriam ouvi-la. Nem todos querem ser escritores, mas todos trazemos Ana tatuada no nosso peito.

Marta cansada

Marta corria de um lado para o outro. Corria atrás do vento e do sol, e o vento sugava-lhe o fôlego e o sol ressecava-lhe a alma. Quanto mais corria mais se atrasava e ralava com quem não corria. Teria corrido mais longe, se Marta tivesse aprendido a respirar sentada.

Ninguém cala as consoantes mudas

Achavam as consoantes mudas feias. Queriam calá-las à força. Não seria um desacordo estúpido que o iria conseguir. Mesmo mudas, continuariam bem vivas e a falarem correctamente. Independentemente do seu aspecto.

O papel e o Criador

No reino dos doutores quem tinha mais papel era rei. Manuel entendia que o seu principal papel era curvar-se diante do criador das árvores.

O prazer de gostar de tudo e de nada

O Hedonismo andava sempre de braço dado com o Relativismo moral. Um dia descasaram-se e continuaram infelizes à procura da felicidade.

O sorriso do novo dia

O ardor quente e suado da tarde de verão tinha-se ido deitar há muito. Ciciava agora uma fresca brisa nocturna. Um cão ladrava ferozmente. Os dedos tamborilavam no teclado numa cadência sincopada. Exaurido pelas palavras, tentava resistir com elas. Há palavras que cansam mais que o pior dos trabalhos. Rememorando tudo, inspirou profundamente a aragem fresca. Continuar a labutar. Nas pequenas colunas do computador reboava, tal qual sussurro profético: "When the Lord gets ready, you've got to move!" E depois fez-se silêncio. O cão tinha-se calado. Estava a chegar o Novo dia. Trazia o sorriso.

O homem que entulhava grãos de areia

Acumulava grãos de areia nos seus sapatos. Queixava-se que tinha dores nos pés e que não conseguia caminhar muito bem. Manquejava e ficava para trás na corrida. Continuava a entulhar pequenas pedrinhas nos sapatos.

O casamento do Individualismo com o Relativismo

Foi quando o Individualismo se casou com o Relativismo que as entranhas de ambos explodiram. O mundo ficou insuportável com o cheiro relativo aos podres umbigos, espalhados por toda a parte. O problema é que ninguém queria admitir com certeza a sua proveniência.

Sobretudo no calor

Cheio de calor, procurava uma sombra mas envergava um sobretudo.

Comentadores há muitos

Orgulhava-se de não ser filiado em nenhum partido político, até costumava dizer que era apolítico. Ganhava a vida como comentador. Criticava todos os políticos e a política em geral. Era um comentador político.

O surfista que tinha medo das ondas grandes

Era um surfista que não gostava nem das ondas pequenas, nem das grandes. As pequenas não permitiam a prática do seu desporto preferido, das grandes ele tinha medo. Por conseguinte, ficava na areia a olhar para o mar, dias a fio, à espera da onda ideal, com a prancha na mão. Esperou horas, dias, meses. Acabou por morrer na praia. A prancha, essa foi levada pelo mar para uma terra distante. Certo dia, um rapaz pobre que sonhava com surf e ondas grandes, mas não tinha prancha, encontrou-a. Feliz, passava os seus dias na água. Divertia-se com as ondas grandes, as médias e as pequenas.

O romance do infeliz

Ele podia ter sido feliz com quem tinha, mas desgraçadamente procurou a felicidade onde não havia. Morreu sozinho e infeliz.

O cheiro da mandioca

Um estrondo no vidro da montra do café. Era uma pomba. Uns clientes pasmam de boca aberta, outros riem. "No outro dia, entrou mesmo aqui dentro!" esclarece o dono galhofeiro. "Ou está muito desorientada, ou gosta muito de si...", gracejo com ele. "Não, a pomba vem é ao cheiro da mandioca!" Era impossível não perceber o cheiro da "mandioca".

Buracos na Madeira

Era uma Madeira com tantos buracos que começou a afundar. O guloso do bicho também morreu afogado.

Belo dia de praia

"Deve estar um belo dia de praia!", pensava de si para si o gordo suado no seu escritório.

Conto do descartamento

Ele sabia que estava naqueles dias em que tudo o que escrevia seria para descartar. Foi ver a caixa de correio.

"Locus comunis"

Era um lugar-comum, mas mesmo tão comum, que ninguém se dava ao trabalho de arar as suas terras.